Замок Дракона

Печати и штампы. Дешево.

Прежде чем ты погрузишься в увлекательный мир цветистых метафор, загадочных аллюзий и красочных образов, хочу предупредить тебя, глубоко уважаемый читатель, о некоторых особенностях произведения, которое тебе предстоит прочитать. Во-первых, если тебе не интересен я, то дальше можешь не продолжать. А впрочем, нет, лучше прочти, ведь читаешь же ты (хотя бы изредка) всякую окололитературную ерунду, ибо редко когда заранее знаешь, что скрывается за звучным названием. Во-вторых, не суди сей дивный опус слишком строго, так как это всего лишь миниатюра, зарисовка, набросок к будущему роману, который, я уверен, покорит в ближайшем будущем весь мир. Ну, и в-третьих, не задерживайся долго на предисловии, а читай скорее дальше. .

Сплю я, и снится мне сон. Будто сижу я в дорогом ресторане и пишу песню. Точнее, слова к ней. А рядом сидит композитор, не знаю кто, но знакомый, я его по телевизору видел. Крутой какой-то. И вот, значит, пишем мы песню - хит на сто баксов. Про любовь, конечно. Вокально-инструментальный ансамбль на сцене негромко наигрывает печальную мелодию, а я пытаюсь придумать под нее слова. Да не какую-нибудь метафизику, а чтобы простому человеку понятно было.

И крутятся в голове всякие на-на-нана, ты-ты-тыты, я что-то записываю на салфетке. Вот так всегда бывает, придумаешь во сне что-то гениальное, запишешь даже для верности, а на утро ни слова вспомнить не можешь. В общем, не знаю, что я там записываю. Строчки складываются в четверостишие, я напеваю его, поднимаю глаза на композитора своего - как, мол? - и вижу, сидит на его месте судьба. Это разлучница, которая. Такая вся знакомая-знакомая, с косой, только почему-то на черенке от лопаты. "Иди, - говорит, - в дальние края, а не то я тебя этим черенком..." Ну, ты, любознательный читатель, понимаешь, что.

Делать нечего, разворачиваюсь к выходу, но ждет меня там густой облом: дверью уже кто-то хлопнул и ключик выбросил в окно. Кряхтя и напрягаясь, лезу в окно за ключом. И тут меня осеняет: я должен найти Ты. Что это такое, я пока не знаю, но оно мне сильно надо. И с еще большим рвением лезу вверх, и чувствую, что это я уже по стене лезу. По той, которая разделила нас. Меня с заветным Ты, в смысле. И лезу я, и лезу - а стена все не кончается - и все думаю о нас, о том, что я сделаю с этим Ты, когда добуду, и о том, что пока загадывать рано, ведь Ты пока не со мной.

Долезаю до угла по стене и вижу уже на горизонте вожделенное Ты, но тут налетает вредный ветер надежд и уносит. Ты за горизонт, а меня вниз со стены. Что-то острое колет меня в районе седалища. Больно.

Поднимаю глаза, стены уж и след простыл, зато есть желтый глаз. Он висит на небе и нехорошо так щурится. "Луна, наверное", - догадываюсь я и перевожу взгляд на еще два недобрых глаза: это склонился надо мной принц на белом коне с алыми парусами и золотой коронкой. Коронка, конечно, не у лошади, а у принца, на то он и принц. И так злобно он ощеривается, что меня аж подбрасывает. Я вскакиваю и пускаюсь наутек.

Бегу я быстро, как только могу, вокруг гром и молнии, дождь начинается. Как ни странно, на меня не капает, а все, в основном, по крышам, по водосточным трубам и по прочим сооружениям, способным издавать громыхающие звуки. Но я на эти странности внимания не обращаю, а бегу вверх по удачно подвернувшейся лестнице, слыша, как за мной по пятам продвигается что-то ужасное и зловонное.

Дальше все происходит очень-очень быстро. Я вбегаю на чердак, открываю сундук, нахожу магическую книгу, читаю заклинание, убиваю голыми руками вызванного демона, читаю еще заклинание, плюю на книгу, потому что ничего не получается, утираюсь, матерюсь, отмахиваюсь от материализовавшихся... ну, что сказал, то и материализовалось... выпрыгиваю в слуховое окно, падаю на кучу листьев, выбираюсь из-под упавшего сверху кого-то ужасного и зловонного, спотыкаюсь...

И, ты уже догадался, мудрый читатель, просыпаюсь в холодном поту, вцепившись зубами в подушку. Будучи многообещающим писателем, я, конечно, кидаюсь к компьютеру и записываю всю эту муть. Остается только оформить это как маленький рассказик, а точнее миниатюру. Результат - перед тобой, многотерпеливый читатель.

А при чем здесь печати и штампы, спросишь ты, проницательный читатель. Расскажу. Печать в названии - это намек. Подсознательная установка, можно сказать, на то, чтобы ты, прозорливый читатель, скорее печатал этот текст и бежал с ним к своему другу - редактору ежемесячного литературного обозрения в местной газете или к своей подруге - секретарше в маленьком издательстве. И тогда, быть может, история тебя не забудет. Ну, а штампы... я думаю, ты уже и сам понял.